Que sea dulce no significa que sus himnos feministas no machaquen a “esos cerdos”

(NOTAS TOMADAS ALEATORIAMENTE MIENTRAS ESCUCHO UNA Y OTRA VEZ 'BROL', EL PRIMER DISCO DE ANGÈLE QUE ME TIENE OBSESIONADA DESDE HACE UNOS DÍAS, PERDÓN Y GRACIAS)

Estoy flotando.

Estoy flotando desnuda.

Estoy flotando desnuda en un cielo muy azul.

Estoy flotando desnuda en un cielo muy azul como si estuviera enamorada por primera vez.

Qué digo. Claro que lo estoy. Enamoradita por primera vez. Se me derriten burbujas doradas sobre el pecho. Siento ese pinchazo muy dentro de mí que, si me descuido, si tan eufórico, si de tanta purpurina, se parecerá a la tristeza. Un batiburrillo de sentimientos. Una antología de gemidos que unas veces terminan en aaahhhhh, y otras tantas terminan en ¡au! Un batiburrillo, como el primer disco de Angèle, justo así suena mi interior:

“Le spleen n'est plus a la mode”, dice la poeta, ¡que diga, la chanteuse belga de la generación Z que estos días revienta la prensa cultural francófona con sus maravillosas letras sobre el #MeToo, la toxicidad de las redes sociales, la muerte del amor rommmmmmmantttttiiiiicooooo!

Pero cómo va a morir el amor romántico si estoy flotando.

Pero cómo va a morir el amor romántico.

Pero cómo va a morir.

Pero cómo.

Pero.

No soy capaz de concentrarme. He escuchado Brol, de Angèle, unas 56 o 57 veces exactamente desde que el disco salió a la luz. Lo he hecho de manera compulsiva, como quien come palomitas de un cartón gigantesco. Lo que pasa con Angèle es que sus palomitas unas veces están dulces y otras pican como el demonio. No me tiréis piedras si os digo que al escucharla me pasa un poco como cuando me enganché al Brillo de J Balvin y Rosalía por primera vez. Era esa misma magia decadente. Esa misma felicidad tristísima (¡MALAFELICIDAD, FLEUR JAEGGY LO LLAMABA MALAFELICIDAD!) que nos llevaba a una canción de amor (y de wifi) desde lo más hondo de las entrañas y con una ternura pasmosa. En Angèle, la ternura pasmosa se va transformando y reconfigurando a lo largo de varios estilos musicales, de varios poemas que van d aquí y de allá, una ternura que se alarga y se tensa de principio a fin, y que retumba hasta el mismísimo final del disco con eso de

“Tout est devenu flou
Un peu trop fou, pour moi
Tout est devenu flou
Et j'en ai peur, la suite on verra”.

Qué desidia.

Qué desidia enamoradiza joder. Es como estar volando denuda en un cielo muy azul pero al mismo tiempo estar arrastrándose en un suelo sucio que no lleva a ninguna parte.

Angèle, Angèle, que me haces daño.

Angèle, para.

Para el disco.

Dale al stop, joder, que me estás haciendo pupa.

Pero es que Angèle de verdad que quiere hacer pupa: no a mí, sino a esos cerdos.

Y se la hace: zas.

Un cuchillazo en esa carne podrida de cerdos cabrones. Ahí es donde aparece “Balance ton quoi”, que se levanta como uno de esos himnos feministas que han ido poblando poco a poco el panorama musical mundial hecho, específicamente, por mujeres muy jóvenes. Lejanas en lo musical pero con un mismo motor revienta-acosadores-machistas Angèle se posiciona entonces muy cerca de Ariana Grande y su Dios-mujer, Zahara y su rechazo a los vientres de alquiler o Renata Flores y su reivindicación quechua-feminista.

Tienen razón todas, y tiene razón Angèle: porque para volar desnuda es necesario, primero, haber aprendido a arrastrarse.

Mirad.

Mirad cómo vuelo.

Mirad, mirad cómo alzo mi mano.

Mirad, mirad mi dedo corazón.

¿Habéis visto cómo lo levanto gracias a la fuerza que me ha dado este disco de Angèle?

Pues eso,

“you make me feel, you make me feel
As I make you feel, would you make me feel
Like a big shit, like a big shit?
You make me feel, you make me feel
As I make you feel, would you make me feel
Like a big shit, like a big shit?”